Absurda cenicienta!

domingo, 21 de octubre de 2012

Pobre Blancanieves, nuestro príncipe prefiere a la madrastra, a la mala del cuento. Él será la manzana donde duerme el veneno. Ella soñará un verso que él nunca escuchará. Él no trepará sus trenzas una noche de invierno. Ella soñará un viaje y no habrá despedidas.

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La tristeza & La furia.

En un reino encantado donde los hombres nunca pueden llegar, o quizás donde los hombres transitan eternamente sin darse cuenta...
En un reino mágico, donde las cosas no tangibles, se vuelven concretas...
Había una vez un estanque maravilloso. Era una laguna de agua cristalina y pura donde nadaban peces de todos los colores existentes y donde todas las tonalidades del verde se reflejaban permanentemente. Hasta ese estanque mágico y transparente se acercaron a bañarse haciéndose mutua compañía, la tristeza y la furia. Las dos se quitaron sus vestimentas y, desnudas las dos, entraron al estanque.
La furia, apurada como siempre, urgida, sin saber por qué, se bañó rápidamente y más rápidamente aún salió del agua. Pero la furia es ciega, o por lo menos, no distingue claramente la realidad, así que, desnuda y apurada, se puso, al salir, la primera ropa que encontró. Y sucedió que esa ropa no era la suya, sino la de la tristeza...
Y así vestida de tristeza, la furia se fue. Muy calma y muy serena; dispuesta, como siempre, a quedarse en el lugar donde está; la tristeza terminó su baño y sin ningún apuro (o mejor dicho sin conciencia del paso del tiempo), con pereza y lentamente, salió del estanque. En la orilla se encontró con que su ropa ya no estaba...
Como todos sabemos, si hay algo que a la tristeza no le gusta, es quedar al desnudo, así que se puso la única ropa que había junto al estanque, la ropa de la furia.
Cuentan que desde entonces, muchas veces uno se encuentra con la furia, ciega, cruel, terrible y enfadada, pero si nos damos el tiempo de mirar bien, encontramos que esta furia que vemos, es sólo un disfraz, y que detrás del disfraz de la furia, en realidad, está escondida la tristeza.

Tu ausencia es como el viento yo no te veo pero aún te siento, no imaginaba que doliera tanto!!
Y poco a poco me vuelvo loca, si fuera fácil, si fuera tan fácil, yo no estuviera aquí llorando, la nube negra ya hubiera despejado, si fuera fácil, si fuera tan fácil, estaría deseándote suerte, no tendría estas ganas de verte, pero no es tan fácil,
Aun recuerdo tan claro ese día, cuando te fuiste, se me fue la vida, lo único fácil de mi gran dilema, es:
Si volviera que fácil fuera...♥

No puedo negar aunque quiera, que un dia fui tuya, quiza estos felices momentos que tiempo destrulla.
No puedo alejarme de ti y tampoco lo intento, hare de este dia en mi vida, un eterno momento. Ahora eres parte de mi y de mi corta historia,
tu tierna manera de amar me la se de memoria, estas bien guardado en mi mente y en mi cuerpo entero, por eso te digo mi vida que yo a ti te quiero...
Quiero probar tu veneno embriagarme de suerte, quiero en momento de amarte acercarme a la muerte, quiero estar entre sabanas blancas hacerte el amor y suavemente, quiero correr por tu cuerpo como agua caliente!

Gritare...

Voy a gritarle al mundo entero que te quiero, que sepan todos que lo mio ya es pasion.
Que por mis venas corre sangre con tu nombre y que mi cuerpo se alimenta si estas vos.
Voy a gritar que eres el vicio que me mata, una costumbre que no puedo cambiar.
Un sentimiento que esta lleno de locura, un gran amor al que nadie va a callar.
GRITARE, GRITARE, QUE SE PUEDE MORIR POR UNA AMOR.
GRITARE, GRITARE, QUE ESTA TONTA TE QUIERE Y HASTA TE DA LA VIDA.
Voy a gritar que eres la estrella que me alumbra.
Eres el angel que en mis sueños siepre esta.
Eres el viento que me empuja y me marea.
Que eres el dueño de mi gran devilidad.

Se suponen tantas cosas...♪

Pasaré por ti esta noche.
Ya conozco de memoria el camino hacia la casa.
Donde fui feliz un día, y hoy soy una visita más, me recibes fríamente.
Todo está tal como antes...mas tu cuarto tiene llave,
por si atacan los recuerdos, y nos da por recordar.
Se supone que por ti no siento nada, que el pasado no me pesa ya.
Se supone que es muy fácil repetir que bien me va, aunque muy dentro...me esté muriendo.
Se supone que mejor fue separarnos, que la vida debe continuar.
Se supone que ya no me importa quién te besará, esa es mi pena...por suponer que te podría olvidar.
Me despido en el portal, y me trago de un suspiro las palabras Tú ya tienes otro amor, yo regreso a mi dolor, yo no tengo nada más...
Se supone que por ti no siento nada, que el pasado no me pesa ya.
Se supone que es muy fácil repetir que bien me va, aunque muy dentro...me esté muriendo.
Se supone que mejor fue separarnos, que la vida debe continuar.
Se supone que ya no me importa quién te besará
Esa es mi pena...por suponer que te podria olvidar

Sin Tí... Sin Mi. ♥

¿Que hace el sexo en Internet, el pudor en la vedette, que hace un Porsche en Tel Aviv?
¿un pigmeo en un iglúuna duda en un gurúque hace Frida sin sufrir?
Si así como quién no quiere la cosa más fácil dispara rosas un misil, que tú un quizás.
Quien me manda a ser adicto de tus besos si la luna no es de queso, ni tu boca souvenir.
¿Que hace un casto en un motel, que hace un genio en un cuartel y que estas haciendo tu, sin mi?
¿Que estas haciendo tú, que estoy haciendo yo?
subastando en el mercado besos tan improvisados con despecho al portador.
¿Que estas haciendo tu, que estoy haciendo yo?
malgastando en cualquier cama lo que se nos de la gana pa' vengarnos de los dos.
¿Que hace un lunes en verano un judío sin paisanos?
¿y que estoy haciendo yo, sin ti...?
¿Que hace un hippie en la oficina, una orca en la piscina, una monja en carnaval?
¿que haces tu cuando estas sola chapuceándote en las olas de un pasado que paso?
¿Que hago yo cuando el domingo es por la tarde y el campeón se hace cobarde y pregunta donde estas?
ya no estoy para los versos de Neruda si en mi cama no figura ni un buen beso de alquiler
¿Que hace el Louvre sin Mona Lisaun nudista con camisa y que estoy haciendo yo sin tí?
¿Que estas haciendo tú, que estoy haciendo yo?
subastando en el mercado besos tan improvisados con despecho al portador
¿Que estas haciendo tu, que estoy haciendo yo?
malgastando en cualquier cama lo que se nos de la gana pa' vengarnos de los dos ¿Que hace un 30 de febrero que hace un rey sin heredero y QUE ESTOY HACIENDO YO... SIN TI ?

No sabes lo que es, tener que andar asi robandote los momentos, cansandome de fingir, callando mis sentimientos, amandote para mi.
No puedo sonreir tragandome tu amor, si estamos enamorados, porque no tener valor decirles que nos queremos dejar libre al corazón.
Por lo que yo te quiero tendre que acostumbrarme, por lo que yo te quiero amor al no tenerte aquí por lo que yo te quiero tendre que conformarme por lo que yo te quiero amor he terminado así.
Ni el, ni tu, ni yo, sabemos renunciar al juego de la mentira maldita comodidad he ir a vivir la vida, huyendo de la verdad.

Lo facil... Lo dificil...

Facil es herir a quien nos ama. Dificil es curar esa herida...
Facil es dictar reglas. Dificil es seguirlas...
Facil es soñar todas las noches. Dificil es luchar por un sueño...
Facil es exhibir la victoria. Dificil es asumir la derrota con dignidad...
Facil es admirar una luna llena. Dificil es ver su otra cara...
Facil es tropezar en una piedra. Dificil es levantarte...
Facil es disfrutar la vida todos los dias. Dificil es darle el verdadero valor...
Facil es prometerle a alguien algo. Dificil es cumplirle esa promesa...
Facil es decir que amamos. Dificil es demostrarlo todos los dias...
Facil es criticar a los demas. Dificil es mejorar uno mismo...
Facil es cometer errores. Dificil es aprender de ellos...
Facil es llorar por el amor perdido. Dificil es cuidarlo para no perderlo...
Facil es pensar en mejorar. Dificil es dejar de pensarlo y solamente hacerlo...

domingo, 21 de octubre de 2012

Pobre Blancanieves, nuestro príncipe prefiere a la madrastra, a la mala del cuento. Él será la manzana donde duerme el veneno. Ella soñará un verso que él nunca escuchará. Él no trepará sus trenzas una noche de invierno. Ella soñará un viaje y no habrá despedidas.

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